Ты здесь, в своём морге, в своём теле. Ты такой холодный и мёртвый. Пальцы рук скрючены, как будто душат холодный воздух, подступившийся к твоему ещё недавно тёплому телу. Всё равно ты немного жив, ведь продолжаешь оставаться в памяти людей.
Быть может, ты хотел жить, и оставаться красивым. Но сейчас ты сгниёшь, забирая с собой души любивших тебя.