мотает туда-сюда: то все хорошо, прямо очень хорошо, то боль-печаль, щито делать, куда бежать, кого звать.
посмотрел на список декабрьских дел... ну, все, что хотел, так и не сделал, но все равно вроде напротив половины дел стоит галочка. а все же я расслабился. вообще рабочий график 2\2 лишает чувства времени.
я тут писал-писал, долго писал почти-антиутопический-роман, написал пока 80к, осталось еще, наверно, 40-60к. бросил. понял, что очень, очень плохо пишется, через силу, все неживое, и наконец-то сказал себе: все, пора забить, потом можно вернуться, когда время придет. задумал новый фантастический мир... на самом деле страшно, что однажды я сдуюсь и перестану писать. я долгое время жил с мыслью, что если много читать и писать, то я смогу выдать что-то стоящее. или, по крайней мере, продолжу писать в свое удовольствие. в удовольствие я закончил писать в том феврале, после этого писал через силу, потому что нельзя совсем не писать... ладно, ладно, это все проходит, меня уже захватила новая идея и новые персонажи. но когда я думаю, как ничтожно мало написал за ноябрь-декабрь, мне становится очень тоскливо.
я думаю, у меня очень скудный язык. я не могу писать русреал или что-то в нынешнем времени, потому что нет идей на 21 век или попросту не хватает опыта на нечто более приземленное и не оторванное от жизни, но мне сложно бывает писать выдуманные миры, потому что не хватает поговорок, присказок, клише. все дело в языке. что ни читай, как ни учись, всегда букв и слов мало. мусора много. смысла мало. многоточия и постоянные "если". постоянные "может". через строчку "впрочем, в конце концов, хотя". я, должно быть, совсем отчаялся и исписался, раз цепляюсь за эти якори. за эти гири на шее. а, да, и парцелляция, будь она неладна. ну, все, хватит, Эрни.
а вообще - все хорошо, скоро новый год, праздник! у меня был год вообще-то неплохой. но о нем я напишу в следующий раз.